Nell’officina dove nasce il fuoco,
Lì dove il soffio forgia gli dei,
L’acciaio grezzo, senza vernice né trucco,
Si erge fiero, solido e raro.
Nessun ornamento, nessun artificio,
Solo la traccia schietta del vigore
Delle fiamme, delle mani, del tempo che batte
Sul metallo dalle venature d’apparenza.
Tavoli dagli angoli ben temprati,
Sedie dalle linee affilate,
Tutto parla di una forza nuda
Che nessuna vernice ha mai ucciso.
C’è in questo freddo apparente
Il calore di un gesto ardente,
Il canto cupo della mola in furore,
La bellezza nuda di un vecchio litorale.
Ogni graffio è una memoria,
Un sussurro, un frammento di storia.
Questo arredo, austero in superficie,
Nasconde l’anima di un mondo in posto.
E sotto la ruggine che a volte viene,
Nasce una vita, un legame antico:
Tra l’uomo e l’oggetto forgiato,
Un patto grezzo, senza parole scambiate.
